Sanych74
Утро
Пять утра. Звонок по телефону, впервые в жизни слышу голос шефа, извиняющийся передо мной. Я спросонья, я ничего не могу понять, я уверен, что меня разыгрывают, но уже звонят в дверь и курьер нашей фирмы протягивает мне два билета на самолет и бланки договоров, а шеф, повторно извиняясь, кричит в трубку, что мне надо быть в Москве сегодня и никак не завтра.
Самолет через четыре часа. Час на регистрацию, час на дорогу до аэропорта… два часа на сборы.
Плейер в уши, Цоя на полную громкость, в сумку – зубную щетку, пару рубашек, еще какую-то хрень… что, что еще? Не люблю собираться в спешке. Вообще не люблю собираться и куда-то ехать. Лучше дома. Но…
Но странный стук зовет в дорогу
Может, в сердце, а может стук в дверь…
Командировочные на два дня. Три тысячи рублей. Этого должно мне хватить на гостинницу и «на пожрать». Хватит. Но с них ничего не останется. Если жить в гостиннице. Я беру телефон и набираю номер двоюродной сестры.
Пять минут я слушаю последние тинейджерские новости про возрождение «Klubheads», намечающийся совместный проект Скутера и Норманна Кукка, известного больше как Фэт Бой Слим, и другую, совершенно не интересующую меня муть. Когда Светка начинает вспоминать про Казантип, я не выдерживаю, перебиваю ее и поясняю, что я хочу. Мне надо где-то перекантоваться пару дней в златоглавной, чтобы сэкономить пару тысяч и я интересуюсь, есть ли у нее в столице нормальные друзья. Есть ли где мне переночевать?
Есть. Оказывается, в Москве есть у нас брат. Светка жила у него несколько дней… я слушаю рассказ о том, как несколько лет назад, во время проживания у Игоря Светка познакомилась с Грувом, Фонарем, Компасом-Врубелем… судя по ее тону, это были какие-то суперзвезды и они были друзьями Игоря, который там в центре какой-то модной тусовки…
Балансируя на грани вежливости и откровенного хамства, я прерываю Светкин поток слов и прошу ее связатся с Игорем и спросить, можно ли…
Я кладу трубку, чтобы через пять минут услышать звонок и поднять ее вновь. Но это не Светка. Это Игорь. Мягкий спокойный голос, по интонациям он даже вроде как рад нашему знакомству… он называет адрес и говорит, что ждет меня.
Всё зашибись.
Такси везет меня в аэропорт.
День.
Аэропорт «Внуково». Давно я тут не был. Ненавижу самолеты и последние годы в Москву я ездил исключительно железной дорогой, однако сейчас у меня не было выбора.
Спускаюсь по шаткому трапу, в голове вертится представление о быте Игоря. Каждый день движняк, экстази с марихуаной, вместо квартиры проходной двор… наверное, так живут продвинутые тинейджеры – друзья известных ди-джеев. Такие кислотные движения не для меня. Плевать… надеюсь, у него есть компьютер… в свободное время поиграю в БК…
Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…
Я вспоминаю едреню-феню
Как можно было это все забыть за дверью
Ключи от дома, чехол с гитарой
Кусочек хлеба покормить голодных птиц
Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.
Белый треугольник торчит в двери. Записка.
«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»
Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.
Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.
Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.
Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.
Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.
Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.
Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.
Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета – взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.
Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…
Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.
Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.
Вечер.
У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.
Черт!
Офигеть!
У него стартовая страница www.combats.ru.
Интересно, кем он играет.
Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.
Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.
На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.
Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.
- Джеткокос? – изумленно спрашиваю я.
- Вообще-то меня зовут Костя. – поправляет меня гость. – А что, похож?
Я жму плечами, не зная, что сказать.
- Ты Миша?
Я киваю головой.
- Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?
Снова киваю головой, ощущая себя китайским болванчиком.
- На сходку не хочешь поехать? – предлагает мне Верховный Паладин БК. – С ребятами познакомишься… тебе понравится…
Он еще спрашивает…
- Поехали. – я поворачиваюсь, протягиваю руку и снимаю с вешалки куртку.
Дверь захлопывается, мы, гулко топая ботинками, спускаемся по лестнице.
Мерседес несется по широким московским улицам с большой скоростью. Огни фонарей мелькают за бортом.
- Игорь сказал, может подтянется к нам, если освободится. – говорит мне Джеткокос.
- А кем он играет? – спрашиваю я.
Джет улыбается, качает головой и ничего не отвечает. Протягивает руку и увеличивает громкость музыки.
Пусть
Я никогда не вернусь
И не найду - ну и пусть -
Счастье на дне океана.
Но
Мне не забыть ни за что:
Ты меня ждешь, ну и что?
Я возвращаться не стану…
Не хочет говорить… что ж, значит, на то есть причины.
Ночь
Я думал, мы едем в «Зависли».
Я ошибался. Все движение в «Старом мельнике».
Они все сидят за столом. Те, чьи ники я так часто вижу в новостных лентах… Джет знакомит меня со всеми.
Парень в костюме, занятый поеданием мяса, представляется Ди Аболо. Мишганц протягивает мне бокал с пивом. Джет подводит меня к о чем-то спорящим Кукку и Санычу, который приехал недавно из Ростова, знакомит с ВВВормом и Хейтером, с Параноиком, с только что приехавшим из Львова Энчантером.
Меня нормально принимают, хотя по лицам видно, что мой бэкашный ник они в жизни никогда не слышали. А потом Джет «случайно» упоминает о том, что я брат Игоря.
И всё неуловимо меняется.
Я не могу понять, почему, но я в центре внимания. Мне наливают, со мной все хотят выпить…
А я уже больше всего на свете хочу узнать, кто мой брат.
До пятой рюмки.
Потом все мешается… потом уже «понеслась душа в рай».
После того, как я слышу, как кто-то рядом по телефону просит кого-то передать Троянскому Коню, что, мол, пусть приезжает, познакомится с братом Игоря, я решаю, что мой брат тот, кого Саныч в своих рассказах называет ОН. Офигеть… Мусорщик – мой брат. Мда… вот теперь можно будет поиграть… Меня не смущает общеизвестность того факта, что у Мусорщика совсем другое вроде имя…
Меня смущает другое. Вместе с Троянским Конем к нам приезжает и Мусорщик. Для того, чтобы познакомится со мной… точнее, не со мной… а с братом Игоря.
Это кажется немного обидным, наверное… впрочем, мне так не кажется… я просто очень хочу узнать, кем мой брат играет в БК. Я спрашиваю это у Троянского Коня и он отвечает мне:
- А разве это важно? Разве ты будешь по-другому относится к своему брату, если узнаешь, что он первого или десятого уровня?
- Да нет. – говорю я. – Дело ведь в другом. Понимаешь, Валера, я просто его ни разу не видел и даже не знаю… мне бы просто… как… чтобы…
Мысли путаются сильнее, чем язык. Я понимаю, что не могу выразить то, что хочу сказать, и Троянский Конь тоже это понимает. Смеется, наливает мне водку…
Пью…
Потухли звезды в облаках
Сжимались звезды навсегда
А он хотел узнать, зачем…
А он хотел узнать, когда…
Иду к Мусорщику, стоящему вместе с Энчантером.
- Ну как? – спрашивает Энчантер.
- Нормально. – отвечаю я. – А вот скажите мне, кем мой брат играет.
Они оба смеются. Я начинаю злиться.
- Я серьезно. Вам что, трудно сказать?
Молчат. Не смеются, но улыбки все же скользят у обоих по губам.
Чувствую себя дураком, поворачиваюсь, чтобы уйти, Мусорщик останавливает меня.
- Дело в том… - говорит он и уже не улыбается, – что Валера правильно сказал - это действительно не важно.
С минуту я обдумываю его слова, а затем говорю:
- Я его никогда не видел. Я в другом городе живу и только сегодня…
- Кажется, это к тебе. – говорит Алексей и кивает мне за спину.
Я поворачиваюсь.
Блин…
Это уже слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Сзади меня стоит она, та самая секретарша директора «РосАвтоХолдинга» и улыбается, глядя на меня.
- Привет, Мишаня.
Мишаня… так меня Игорь в записке назвал… странно… я, конечно, пьян, и всё же… Мысли путаются. В один большой клубок.
Я уже ничему не удивляюсь. Я делаю шаг к ней и говорю:
- Значит, это ты.
- Я. – отвечает она и улыбается.
Чудеса – да и только.
Я смеюсь и мотаю головой. Как все просто… но все-таки как всё здорово.
- А каким ником ты играешь? – спрашиваю я, а потом быстро поправляюсь, - Как вообще тебя зовут? Не Игорем же тебя называть?
Я весело подмигиваю ей. На секунду в ее глазах мелькает недоумение, потом она говорит:
- Меня зовут Алла. А ник в БК… можно, я не буду тебе говорить?
Я жму плечами.
- Как хочешь… Ну… за знакомство?
Она улыбается и кивает головой.
Блин… жалко, что она моя сестра…
Алла пьет шампанское, я водку… за приезд, за встречу, за знакомство…
Меня уносит… я выхожу… нет, я выползаю на улицу вдохнуть немного свежего воздуха…
Стою возле дерева, вдыхаю морозный воздух и чувствую, как сзади кто-то меня обнимает. Поворачиваюсь.
Алла.
- Ээээ… - мнусь я. Мне чертовски неудобно.
- Что? – спрашивает Алла и прижимается щекой к моей щеке.
- А чья была идея разыграть меня? – спрашиваю я.
- В смысле? – удивленно спрашивает Алла.
- Ну, что у меня не сестра, а брат, которого зовут Игорь.
Алла отстраняется от меня и смотрит на меня с каким-то странным изумлением.
- Миш, ты о чём?
- Игорь, мой брат… - говорю я и смеюсь, - Это вы со Светкой так придумали?
- Какая Светка? – спрашивает Алла.
Взгляд у нее точно какой-то странный.
- Ты же моя сестра? – говорю я.
Алла качает головой.
- Ты курил траву, Миша? О чём ты говоришь?
Я молчу.
Я думаю.
Я думаю о том, что сейчас мне придется постараться, чтобы доказать Алле, что я не идиот, что я просто немного прогнал…
Кто же мы есть – не решим
Все ищем в газетах пророчество
Светлая память всем выжившим
Светлое вам одиночество
Алла всё делает сама. Она просто подходит ко мне и обнимает меня за шею.
Какие у нее сладкие губы.
Всё происходит рядом, в машине. В огромном рейнджровере, принадлежащем кому-то из артников. Ключи мне дал Джет, пожелав вдогонку удачи.
Я просто в шоке.
Утро
Джет развозит наши тела домой через четыре часа. Мне чертовски неудобно перед ним, но я не в силах протестовать… просто потому что нет сил… я сплю… я вырубился в тот момент, когда мы с Аллой переползли, обессиленные, из джипа в мерседес. Я вырубился на секунду позже, чем Алла. А когда очнулся, ее уже не было.
- Костя… - говорю я, когда мерс остановился возле моего дома.
- Все ок? – спрашивает Джет
- Всё было просто супер. – говорю я. – Костя…
- Иди, отдыхай, Мишка. – говорит Джет. – С братом повидайся. Он дома вроде уже.
Я секунду молчу, потом протягиваю ему руку.
- Спасибо тебе. – говорю я.
Он улыбается, жмет мою руку и подмигивает.
Я выхожу из машины, некоторое время смотрю ей вслед, а когда она исчезает за поворотом, я иду домой.
Только брата дома нет.
Но это не важно.
У меня хватает сил настроить будильник телефона на вечер, прежде чем я падаю на диван и вырубаюсь.
Вечер.
Стою возле двери. Одетый, с сумкой в руках, последний раз оглядываю пустую квартиру и выхожу.
Ключ отдаю соседке и иду на остановку.
Через час я уже стою в очереди на регистрацию.
Самолет взлетает. Прошу стюардессу принести мне таблетку аспирина. У меня еще остатки похмелья и жутко болит голова.
Но я доволен и ни о чём не жалею.
Посмотри, как блестят бриллиантовые дороги
Послушай, как хрустят бриллиантовые дороги
Смотри, какие следы оставляют на них боги
Чтоб идти вслед за ними, нужны золотые ноги
Чтоб вцепится в стекло нужны алмазные когти
Горят над нами, горят, помрачая рассудок
Бриллиантовые дороги в темное время суток
Несколько дней спустя.
Набираю номер со своего рабочего телефона. Наверное, не стоит этого делать… глупо, наверное, но мне очень хочется услышать ее голос.
- Компания “РосАвтоХолдинг”
- Здравствуйте, могу я услышать Аллу?
- Какую?
Секунду молчу, потом быстро проверяю телефон.
- Мне нужна секретарша Николая Рубеновича.
- Я вас слушаю.
Это не ее голос. Не ее.
- А Алла? Алла, тоже секретарша…
- Вы ошибаетесь. – в голосе вроде как даже звучит сочувствие. – У нас никогда не работали сотрудники с таким именем.
- Извините…
Короткие гудки.
Выхожу покурить. Когда возвращаюсь, набираю прямой номер директора. Представляюсь – он меня помнит и рад меня слышать. Его радость вызвана тем, что вчера наша фирма перевела ему кругленькую сумму.
Вскользь спрашиваю про Аллу. Через пять минут кладу трубку и чувствую, что совсем ничего не понимаю. Николай Рубенович со всей доброжелательностью убедил меня в том, что его секретарше сорок лет, зовут ее Наталья и никого другого в тот день в приемной не было.
Сажусь за компьютер.
www.combats.ru
Я ищу кого-нибудь из тех, кто был в ту ночь в «Старом Мельнике». Никого нет. Мистика какая-то…
Я набираю Светкин номер.
- Алло…
- Привет. Ты когда была в Москве, ты вообще Игоря видела?
- Нет… понимаешь, он как раз уехал…
- А как ты о нем вообще узнала?
- Дядя Витя дал его номер.
……..
- Алло…
- Здрасьте, дядь Вить…
- Миша! Привет, дорогой! Как дела?
- Дядь Вить, я в Москве недавно был…
- Так, и что?
- У Игоря останавливался.
Молчание в трубке намного красноречивей слов.
- Алло! Дядь Вить!…
- Да, Миша. Я тут. Ну и как? Познакомился с кем-нибудь?
- Дядь Вить, кто такой Игорь?
Короткий смешок.
- Дядя Витя!
- Два года назад, когда я ездил в Москву, я общался с братьями Кличко. Год назад он познакомил меня с Оскаром Де Ла Хойя. Не лично познакомил, но устроил встречу. У меня даже была возможность поспарринговаться с ним... только я не рискнул
- Встреча была настоящей? – спрашиваю я и мне кажется, что это самый главный вопрос.
- Более чем. – отвечает дядя Витя. – Я только в одном не уверен…
- В чем? – сразу же спрашиваю я.
- В том, что те, с кем ты встречался, помнят тебя. Мой тебе совет, не пытайся выйти на них и напомнить про встречу. Просто сохрани память о ней в себе.
Я молчу. Молчит и дядька, не торопит меня, дает мне время все обдумать и понять.
- Дядь Вить… а кто он, Игорь? Вы его видели?
- Нет. – отвечает дядя Витя. – И не надо это. Ты просто знай, что в Москве у тебя есть брат, у которого всегда можно переночевать. Такой вот гостеприимный московский брат.
© Sanych74 [8]